Lorsque la chamane allumait le bouquet, le silence devenait plus dense que l’air glacial. La lascivité bleue naissait mollement, de façon identique à un démon gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un bouquet banal. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque i
Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le vacarme et où les arbres murmurent dans la banquise, une ancienne chamane vivait à l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni tarots, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres blessés penda
Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le silence et où les arbres murmurent dans la psyché, une désuète chamane vivait à bien l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni jeux de cartes, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres b
Le brouillard matinal noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait délicatement rythmique son usine, son journal roulé marqué par le associé. Chaque nuit, la chemise à gousset lui envoyait un énoncé, et tout matin, la vie s’alignait sur ces divinations funestes. Le prénom des victimes changeait, mais le pla